qué lleva el queso por dentro?
Me entero de que una cadena de televisión, la KRO, ha pedido al gobierno que se le otorgue póstumamente la nacionalidad holandesa a Ana Frank. Y es que quieren convocar a los televidentes a que voten por el mejor holandés de la historia. Ana Frank no tenía nacionalidad. Llegó a Holanda en 1934, desde Alemania, donde los nazis le habían retirado la nacionalidad, por judía. Estos de la tele ahora solicitan semejante documento para poder incluir entre los candidatos de su nuevo show a A.F., criada en esta tierra, y muerta en la de al lado, gracias a la intervención de vecinos delatores y otros colaboradores holandeses (millón y medio de miembros tenía el partido nazi en Holanda, el más grande de la historia del país). Y ahora quieren hacerla holandesa. En su cabeza cabe que a ella le parecería deseable, sin antes haber matado, al menos, a los cabecillas nazis de este país. En cualquier caso, Justicia niega darles los documentos. Pero a KRO se le ocurre una alternativa, una especie de consolación, incluyendo a la mujer de nominada al menos. Pues menudo honor. Siempre recuerdo en situaciones de tal nivel de ridículo, despropósito y sinuosidad moral la frase de una amiga uruguaya: "What? Sabés qué? Que se metan el país en el horto". Y, sí, la más digna respuesta
Las máquinas del metro para comprar tickets son un incordio. Admiten billetes de 5 y de 10. Y no admiten tarjeta; sólo el invento ese del chip, que ni siquiera sé de qué color es, ni a qué grupo sociológico pertenecen sus usuarios. En la parada de Weesperplein tenía yo prisa, una tarjeta del banco y un billete de 20. Conque me fui a un quiosco de esos subterráneos a ver si me cambiaban. En otras ciudades el metro es todo gente, tiendas, afiches. En esta ciudad apenas hay nada de lo mencionado. Las tiendas ahí abajo son como del farwest posnuclear; las fachadas, entre marrón caca, amarillo y crudo; gris. No hay color. Tampoco hay música, que en estos casos no sé si es bueno o malo. Bien, y entré entonces en el kiosko, con la intención de comprarme una revista interesante, ya puestos. Me puse a mirar y perdí la prisa. Ojeé sin parar; y tardé, pero no hojeé. Al ir a pagar, el vendedor, que parecía matón de discoteca, no guardián de lectibles, estaba molesto conmigo: selu gewoon. Quiso cobrarme el tiempo que allí le' gasté. Cobarde pendencioso a lo judio (si me quieren entender). Quiso robarme entonces: Le entrego billete de 20, me ha de devolver 16 euros y me devuelve 6. Al querer yo llamarle la atención se pone nervioso y me da finalmente en total 21 euros más la revista. Mala cueva, huevón, la tuya.
Murió el jueves André Hazes. El cantor del pueblo holandés. Con más favor de éste ciertamente que la reina, que no es de todos. Canta a la vida y el amor. Llorón. Baladas con amplísimo vibrato amsterdamés. 53 años. Vicioso: muere de neumonía aguda y dos ataques cardíacos seguidos. La prensa no obstante evita mencionar directamente causas. Sería difícil de otro modo para la monarquía otorgarle medallas honoríficas; que de seguro le colgarán. En paz descanse. Según mi sensibilidad brujeril hasta las siete u ocho del sábado no despertó de una horrible pesadilla posmuerte. Montón de emisoras de radio y tv pondrán alrededor de las 11:55 del martes 
La policía se rebela contra el gobierno. Toma ya. Esto va camino de una revuelta popular de curiosa envergadura. La poli se pone chula y le niega atribuciones a este gobierno de extrema derecha. Se manifestaron hoy en La Haya: formaron la palabra NEE con propios agentes en la plaza del parlamento. Y en el resto del país otros 2.500 polis se hicieron oír; y anuncian que para la manifestación nacional del 2 de octubre en Ámsterdam también estarán presentes. Además dicen que van a perseguir a los políticos del CDA para incomodarlos. Pues como lo que son, como mafiosos. Ta bien. Está bien que no traguen. No sé quién decía que la pepa era paranoico por ver acercarse una crisis cojonuda. Yo les recomiendo que se mantengan actualizados sobre el particular geográfico que es Holanda leyendo 
¿Recuerdan ustedes al indeseable vecino del que les hablé hace un tiempo, que me había denunciado a la corporación de viviendas porque él había nacido y crecido en ámsterdam', decía, mientras que yo era una hispana, y no merecía, por tanto, el mismo trato? Quiere quedarse con mi casa, que es mejor que la suya. Bien, este huevón de marras llamó ayer a los bomberos. Llegaron a toda bocina, para acabar entrando en el edificio y no encontrar ni la colilla de un pito. Y echando chispas se fueron, con razón, los elegantes y diligentes muchachones, con todo su instrumental, y esos uniformes de corte tan clásico y telas tan nobles, que hasta la puerta de mi apartamento llegaron -tres- soliviantándome.
En supermercado me encuentro con un grupo de jóvenes latinos. De Chile, Argentina, Brasil, etc. No sé que sería semejante plantel. Todos guapos, bien vestidos, bien hablados. Parecían estar de paso. Seguramente la mayoría. Se movía cada uno por un lado. De repente se te cruzaban dos al final de un pasillo y se hablaban a las prisas. Una vez, lo siguiente: